La palabra imaginada (42): Rara música

sobrevolando torres. Antes

se nos negaban invisibles.

Antes, cualquier palabra

era invisible.

Paseamos.

Al no tener la densidad

de la caricia

somos aroma del espliego

cercano;

al no dejarnos rastro

mutuamente,

somos el balanceo suave

de las ramas de las palmeras,

el rizo quieto del pelargonio

al sol, el esmalte amarillo

del banco.

ELLAS DOS CON EL PIANO QUE HACE CRECER LAS DALIAS BLANCAS

Entre los arbustos del viburno ella abandona la memoria, desatiende a su piel de ayer y recobra las manchas ocultadoras; se vuelve flexible, se mimetiza con las ramas, acecha a los gorriones.

Está amaneciendo en las manos de la princesa de Ravel, en las libélulas bárbaras, blancas sobre las flores blancas de los pericones. El judío alemán te hablaba de cuánta tristeza hay en los sueños con flores blancas.

Está amaneciendo desde el olor que quieres repetir en su cuerpo. No le pidas que vuelva a dejarse vencer mientras murmuras: ámame, amiga amada.

No recuerda promesas de anoche. Tú hubieras sabido llover de esa lluvia que llega a las raíces incandescentes.

Ya se afila la luz con música suave pero indisciplinada.

Ella se aparta de la cama, vuela por la ventana, huele lo que queda aún del amor y, aunque tiene hambre de mantis, no te deja del todo, aletea en las calas, se alimenta cerca.