William Martin, «el hombre que nunca existió», tendrá una calle en Huelva

Federico Ayala Sörenssen , escribe una deliciosa historia sobre el papel de William Martin:

Desde la entrada de los Estados Unidos en la Segunda Guerra Mundial, Stalin no dejó de echar en cara a las potencias occidentales su incapacidad de abrir un segundo frente en Europa. «¿Van a dejar que hagamos todo el trabajo mientras ustedes miran» declaró el dictador soviético. Lo cierto es que ya existía un plan muy ambicioso para desembarcar en Francia, pero aún existía mucho trabajo que hacer y que resultaba lejano en 1942. Churchill insistió en la necesidad de desembarcar en África, ante el temor muy fundado de que Alemania ocupara todo el norte africano, incluido el estratégico Canal de Suez, y que pudiera llegar a las fuentes de petróleo de Oriente Medio. Comenzaba la «Operación Antorcha», que hizo desembarcar a miles de soldados norteamericanos en el norte de África. Durante un tiempo se temió que los alemanes ocuparan España para cerrar el Mediterráneo. Y se especuló también con la posibilidad de que fueran los aliados quienes lo hicieran.

Mientras se peleaba en el norte de África, había que abrir un nuevo frente en Europa, para conseguir que las tropas alemanas se dividieran y aliviaran el frente ruso. Es en este contexto cuando se produce un episodio muy novelesco. Entrar en Sicilia significaba entrar en Europa . Por eso estaba tan bien defendida por los alemanes. Se planteó tender una trampa al espionaje nazi, una treta para que pensaran que la invasión se produciría en otro lugar y que Hitler dividiera las fuerzas.

Ewen Montagu, miembro del Servicio de Inteligencia Naval británico concibió un ingenioso plan. Había que conseguir que supuestos documentos secretos llegaran a manos alemanas con el mensaje que Sicilia no sería el lugar del gran desembarco que se preparaba. Tras descartar diversas posibilidades se pensó en hacer llegar a la inteligencia alemana los documentos en España, donde contaban con una importante red de espías . Se buscó hasta el intermediario, un eficaz espía alemán que operaba en Punta Umbría, desde donde vigilaba todo el tráfico del Estrecho. Para enredar más las cosas se decidió que los documentos los transportara un cadáver, de un oficial británico de la Real Infantería de Marina, cuerpo reducido y selecto, cuyos miembros eran designados a menudo para misiones delicadas.

El patólogo Sir Bernard Spilsbury determinó que el cadáver debía ser de un ahogado, muerte que no implicaría ni deterioro ni violencia. Comenzó la búsqueda y el elegido fue un joven de 30 años que había fallecido en Londres de neumonía. Sus padres se avinieron a la operación y solo pidieron que su hijo recibiera cristiana sepultura. Comenzó la Operación Mincemeat -carne picada- , y lo primero que se hizo fue crear una identidad ficticia: el Mayor William Martin -capitán en realidad pero con el cargo de mayor, equivalente a nuestro comandante, durante la guerra- tomó forma. En su cartera de bolsillo llevaba una carta de amor de una secretaria del Ministerio de la Guerra llamada Pam y dos entradas de un teatro de Londres de mediados de abril. Para la fotografía de carnet se buscó a un hombre con un gran parecido al muerto. Los documentos realmente importantes se metieron en una cartera de mano que, además, llevaba encadenada a su muñeca, para evitar que se perdieran. Entre otras cosas había dos cartas dirigidas al general Alexander y al almirante Cunningham. En ambas se comentaba que la «Operación Husky» -el nombre en clave del desembarco en Sicilia-, no era más que una maniobra de distracción para evitar que se concentrasen más tropas en Córcega y Grecia, lugares de la invasión. Grecia permitía demás acercarse al petróleo rumano, por lo que los alemanes le darían gran verosimilitud.

El 19 de abril de 1943 el submarino «Seraph» se hizo a la mar desde Gibraltar. En su bodega llevaba un extraño paquete con la etiqueta de «instrumentos ópticos». Solo el comandante del submarino sabía que en realidad era el cadáver de un supuesto oficial británico y que había que dejarlo cerca de Punta Umbría, de manera que pudiese ser encontrado fácilmente. El 30 de abril, un pescador de Punta Umbría encontró el cadáver que fue inmediatamente puesto a disposición de la Comandancia de Marina de Huelva. La cartera de portadocumentos fueron enviados a Madrid, que los puso a disposición del espionaje alemán. El vicecónsul inglés de Huelva se encargó de que el cadáver recibiera cristiana sepultura.

Las autoridades españolas recibieron la petición del embajador Samuel Hoare para que les fuese devuelta la documentación que llevaba el oficial británico. El jefe del Estado Mayor de la Marina, Alfonso Arriaga, dio largas y retrasó la entrega de documentos. Cuando los recibieron, los británicos comprobaron que habían sido abiertos. La misión parecía marchar bien. Ya solo bastaba que el Alto Mando alemán se tragara el engaño. «The Times», mientras tanto, publicó la esquela de William Martin. El 15 de mayo, los alemanes transfirieron del sur de Francia al Peloponeso a una de sus mejores unidades, la I División Acorazada . El general Keitel ordenó el envío de fuertes contingentes a Córcega. Sicilia había sido descartada como principal punta de lanza de los aliados en Europa.

La identidad real de William Martin no se conoció hasta 1996. El 29 de octubre de se año, «The Daily Telegraph» informó de que Roger Morgan, funcionario del Concejo londinense de Kensigton y Chelsea, pudo reconstruir la identidad del que siempre se conoció como el «hombre que nunca existió»: Glyndwr Michael, fallecido a los 34 años en el hospital de Saint Pancrass de Londres. Existen algunas otras versiones. Durante muchos años se mantuvo un misterio: desde su entierro en 1943 hasta 1994, alguien dejó flores regularmente en la tumba de Martin. Comenzó la tradición un trabajador de Río Tinto Company Limited, Thomas L. Naylor, en homenaje a su compatriota. La hija de Naylor, la hispanobritánica Isabel Naylor de Méndez continuó con la tradición de su padre hasta su muerte. Su hija Gladys Méndez continuará la tradición de depositar flores rojas junto a la lápida de Glyndwr Michael todos los meses de noviembre.

Leopoldo Sánchez Pallarés es el presidente desde hace un año y medio de la Asociación William Martin. Relata a ABC que su objetivo es dar a conocer esta historia « singular y misteriosa , porque aparte de la versión oficial hay otra oficiosa y enigmática de que el cadáver pudo venir de un accidente de un portaviones y posterior hundimiento en la desembocadura del río Clyde que dejó 370 muertos».

Sánchez Pallarés explica que ellos como agrupación cultural no toman partido por ninguna versión, sino que en su página de Facebook cuelgan toda la documentación que les llega. «Y curiosamente, cuando dimos a conocer ésta, nuestra pagina desapareció en la red social durante cinco o seis días» , manifiesta. Él y los asociados lo atribuyen a que Netflix prepara una película anglo-americana contando la historia como se conocía hasta ahora y pudo interponer una queja para que se quitara. En todo caso Leopoldo Sánchez se muestra muy contento con el nombre de la calle . «Ahora mismo somos unos 60 socios y ya tenemos gente de Londres, Francia, Bélgica. En la asociación William Martin -apunta Sánchez- hay periodistas, historiadores, profesores de Universidad y hasta los nietos del médico que le hizo la autopsia al cadáver». Desde la asociación cultural que quiere divulgar esta curiosa operación militar quieren dejar constancia del papel que ha desarrollado sobre este tema el ex director del diario Odiel, José María Segovia Azcárate , autor del libro 'El enigma de Willian Martin' y «el primero que empezó a hablar del tema», concluye.