Carácter y destino

El Madrid en Europa no hace, no juega. Simplemente es. Incluso pese a los delirios de estos entrenadores incomprensibles que en los momentos de tensión, en lugar de ayudar, te hunden todavía más en el lío.

Para los del Barça como yo, que siempre nos creímos especiales, que vivimos de la agotadora retórica del estilo y de los valores, nada puede causarnos más envidia -y no tengo ni siquiera el consuelo de que sea sana- que esta manera de ganar, de arrollar y de maravillar; este entrar en la discoteca de chico encantador que se lleva por delante a la chica que nosotros como unos idiotas llevábamos horas trabajándonos.

El Madrid es el varón que un Barça siempre femenino querría ser pero no sabe cómo. Cuando el año pasado Guardiola tiró la Champions contra el Chelsea tampoco fue deporte, tampoco fue fútbol. Fue demasiado princesismo, demasiadas horas ante el espejo preguntándose quién era la más bonita. Entre el «som més que un club» del Barça y la noche contra el Chelsea de anteayer está la eternidad del Madrid y el provincianismo de un Barça que, como todas las tiendas de embutidos regionales, creen que son el principio y el final del mundo y no entienden que su arrogancia no les hace más importantes, sino más folclóricos.

La Supercopa -o como se acabe llamado- que Florentino propone, es el idéntico empeño, y por idénticos motivos, con que Bernabéu y Saporta crearon la Copa de Europa contra la estúpida resistencia de la FIFA y la UEFA. Al final, todo lo que es calidad y negocio, se acaba abriendo paso porque la lógica de la humanidad es mejorar en su esfuerzo por ser libre. En igual medida y proporción, todo lo que es afectación y comedia acaba postergado, ridiculizado, convertido en parodia de sí mismo, y formando parte del museo de las ilusiones mientras la realidad cae por su propio peso, borrando en el espejo las figuras del fantasma.