Contador, la victoria de la emoción y la rabia

La imagen retrospectiva de la Vuelta reposa en el alarido de Contador al entrar en solitario en la meta de Fuente Dé . Un hombre solo al comando, como Fausto Coppi en Sestriere en el Giro de 1949. La foto para el recuerdo en los archivos digitales, esa cabalgada devastadora, sin freno ni compasión y sobre todo, sin miedo a perder, Purito triturado por una ambición superior. Contador no compuso la silueta forzada del pistolero, la que otras veces perpetró para el marketing. En vez de eso, gritó salvaje y libre, la dentadura desencajada, la mirada feroz guarecida tras las gafas negras...

Fue una forma de reivindicarse frente al mundo exterior y de liberarse a sí mismo. Después de una sanción por dopaje, de un proceso que cercenó su crédito ante parte de la opinión pública y de un importante bocado para su bolsillo, Contador expuso su talla en ese aullido. Es el mejor. Con solomillo o sin solomillo, su dimensión como ciclista trasciende a los despachos y los laboratorios. Nació para esto. Su genética le impulsa a recuperarse antes que los demás, a coger la forma sin apenas entrenamiento, a escalar más deprisa que otros... Y su carácter le empuja a no aceptar la derrota, a ser intransigente con la resignación, a construir bellas escenas de táctica ciclista y rabia deportiva como la de Fuente Dé.

La gente le quiere porque establece conexión directa con la fantasía del aficionado. Porque podría ser un buen yerno para las abuelas y un amigo entrañable para unas cañas. Y en efecto, lo es. La gente podría haber dado la espalda al ciclismo, podría haber desertado de un deporte que ha labrado una leyenda negra en los últimos años. Pero no lo ha hecho. La fabulosa Vuelta de las mil montañas que un campeón sometió a su voluntad en un puerto de segunda recogió ayer a trescientas mil personas en Navacerrada . Y más de dos millones vieron cada día las etapas de Asturias por la tele. La gente quiere a Contador y da otra oportunidad al ciclismo, el deporte del pueblo.