Pablo Aguado, la belleza del toreo de sí a la paz y no a la guerra

Voló Pablo Aguado el capote en dos verónicas con sevillanía. Ni en una más le permitió lucirse el suelto ejemplar de Juan Pedro, que al menos iba y venía con nobleza. El de la Hermandad de Triana parecía sentirse en el patio de su casa y se recreó en unos doblones rodilla en tierra con aroma ordoñista. Colosales. Giraron luego sus pies como agujas de reloj en unos derechazos parsimoniosos. Las yemas sostenían las telas y acariciaban la embestida. Ni una sola violencia. Un gozo. Torerísimo todo, con esa naturalidad que afianza desde las raíces. Mojaba el agua la arena y su toreo de inspiración mojaba el agua. Un romance de otro tiempo deletreó el molinete, coreado como el ayudado por alto y esa trinchera de sí a la paz y no a la guerra. Maravillaba esa manera tan personal de andarle al toro. Un remolino de viento arrugó su muleta, pero no la belleza. Qué serie dejó a Tirano, con ese empaque que cautiva. Y otra estampa añeja rodilla en tierra. En blanco y negro. Como los paraguas que cubrían los tendidos. A dos manos remató antes de dejar una estocada algo caída. No importó: el sabor de la torería le aupaba a la gloria con dos orejas.

Nadie se movía de su asiento cuando salió el sexto. Y eso que el aguacero, a esas horas, era tremendo. Se lo agradeció el torero de la Huerta del Salud en el brindis, con un inicio superior por bajo, aguantando el parón de Pirata sobre aquel lodazal. Caía el agua como una bendición para las gentes del campo, trepaban las notas de la banda hasta el tendido del sastre –que se mantenía en las terrazas con sus chubasqueros– y ascendía la naturalidad de Pablo con otro toro idóneo para su tauromaquia. Pinchó esta vez y no pudo engrosar el marcador. Igual dio: la faena ya había sido.

Se le cayó la montera a Morante , como se caía el primero, que hincó los pitones en la arena al salir del peto. Ya en el capote se observó que la fortaleza no estaba entre las virtudes de Lírico, rajado en banderillas. Pocos esperaban nada, pero el genio de La Puebla le plantó las telas con exquisito trato y a media altura engalanó de temple el ruedo. Tras un cambio de mano espolvoreó la canela de un molinete. Aquella embestida de guiso sin sal la aliñaba el cigarrero de torería. Por aquí el dibujo de dos naturales al ralentí, por allá el derechazo de pecho ofrecido y abandono. Morante, con el mérito de sostenerlo en pie, era la poesía de un Lírico sin verso ni ritmo. Enterró una estocada en todo lo alto y paseó una oreja: toda la lentitud de la obra se convirtió entonces en una vuelta al ruedo veloz mientras la lluvia arreciaba.

Se agrietaban las nubes cuando salió el cuarto. Y bajo la cortina de agua enseñó Morante la verónica. No era Rompelindes como aquel del Cortijillo de Madrid, ni como ese miura de Pamplona. Claro que a ninguno de sus tocayos les recetaron tan gallistas ayudados. Más fuerza traía el aguacero que el toro, que se movía sin clase y con medio recorrido. Todo lo puso el matador, con entrega absoluta.

Ni su jabonero pelaje tapaba al anovillado segundo, en el que Emilio de Justo quitó por chicuelinas clavado en el platillo. Rebrincada la movilidad de Rencoroso, mientras principiaba por doblones. Para lucir la arrancada, le dio distancia y cosió derechazos con su aquel. Y eso que el constante cabeceo impedía la limpieza. Descalzo, hubo dos extraordinarios, pero al tercer muletazo el animal se defendía, con un peligro sordo que no todos escucharon.

Más presencia portaba el quinto, que brindó a ese público que aguantaba estoico empapado hasta los huesos. No le acompañaban la raza ni la fuerza a este toro de Juan Pedro, tónica del conjunto. Un aburrimiento si no fuera por las pinceladas de la terna, con una actitud irreprochable. Claro que también la podrían haber tenido a la hora de elegir la divisa, un hierro mítico que no parece atravesar su mejor momento visto lo visto ya en anteriores tardes. De Justo le buscó las vueltas con paciencia, mientras los espectadores comenzaban a perderla y le pedían que lo matara. El extremeño seguía y seguía, pisando el sitio pero sin decir nada con semejante babosa. No fue su día. El triunfo llevaba la firma de Aguado, con ese toreo sin aspavientos que proclamaba paz frente a la guerra. Sin olvidar las cosas caras de Morante.