Muere el poeta Miguel Ángel Velasco

Él, que en 1979, con dieciséis ya era finalista del Premio Adonais con «Sobre el silencio y otros llantos». Un par de años después, conseguía definitivamente el prestigioso premio de la editorial Rialp (faro de nuestra poesía durante tantos años) con «Las berlinas del sueño» , uno de los libros más hermosos e incendiados de aquellos tiempos de la Transición, una edición antes de que llegara otro de los títulos fundacionales de aquellos días, «El jardín extranjero», de Luis García Montero y un años después de que lo lograra Blanca Andreu con «De una niña de provincias que se vino a vivir en un chagall», otro título imprescindible de entonces.

No fue amigo Miguel Ángel de cenáculos, tertulias vanas ni chiringuitos literarios para mirarse el ombligo poético y apañarse unos galardones o unos juegos florales de cualquier Diputación. Llevaba la poesía cosida a las entretelas del alma, porque para él, más que un oficio era un sacerdocio. Un sacramento radical, mágico, telúrico, que llevó a cruzar unas cuantas fronteras y a buscar en otros mundos, aunque estén en éste, nuevos y arriesgados mapas para su poesía. Así, un desgarrón e introspectivo, un experimento y no precisamente con gaseosa, le dictó «La miel salvaje» , impresionante poemario que le valió el Premio Loewe .

Fue también finalista del Premio Nacional de Poesía , y fue hombre y poeta que se reinventó a sí mismo cambiando de registro, pero sin cambiar de chaqueta lírica. La desaforada pasión por las vanguardias, su culturalismo nada impostado, dejaron paso a un poeta enorme en el alejandrino, el endecasílabo, el verso blanco, aprehendidos y mamados, entre otros, de Agustín García Calvo. La exaltación apasionada del mundo y sus mieles y tentaciones dejaron paso a un poeta introspectivo, explorador de pasadizos interiores, de recovecos del alma.”

Se ha ido poeta de aliento y respiración sobrecogedores: “Dura lágrima/de un sol cristalizado en agonía/de remotas partículas que fuimos/en el aura volcánica”.