«Esta tormenta», un huracán llamado James Ellroy

Y Ellroy vuelve a hacer de las suyas -vuelve a morder y a ladrar- en «Esta tormenta»: título soplando desde un verso de Auden y segunda entrega que sucede a «Perfidia» en su segundo cuarteto (aunque precuela cronológica de su muy celebrado «L.A. Quartet», recién incluido en la muy prestigiosa y prestigiante Everyman’s Library junto a la posterior y también muy rabiosa «Underworld USA Trilogy» (a la que Ellroy tiene en sus planes complementar con una segunda trilogía).

Así que aquí volvemos a estar dos semanas después de donde nos habíamos quedado: es el conspiranoide y demencial año de 1941 en el que estalla Pearl Harbour (año al que Spielberg tradujo a comedia loca y destructiva y en su momento poco exitosa pero hoy disfrutando de justo culto) y por ahí andan sueltos y sin bozal varios de los ya conocidos por el lector. Tantos cachorros feroces y rabiosas cachorras -y, sí, en Ellroy hay mucho macho alfa pero también abunda la hembra omega- y el más que gratificante efecto experimentado por el seguidor es similar al provocado por «The Avengers: Endgame»). En especial en lo que hace las bestiales intervenciones de un joven Dudley Smith -definido muy bien por alguien como «el equivalente al Juez Holden en "Meridiano de sangre" de Cormac McCarthy»- trabajando para la inteligencia del ejército (y aprovechando su posición para hacer negocios turbios en la frontera con México). Smith obsesionado con Bette Davis y asistiendo, junto a Orson Welles, a una orgía nazi y, aunque ustedes no lo crean, «padre» de Elizabeth «La Dalia Negra» Short.

Y aquí están de nuevo las muy inteligentes curvas de Kay Lake. Y el heroico y muy sabio y japonés forense gay Hideo Ashida. Y esa Joan Conville que no es otra que el fantasma resucitado y reescrito de Mamá Ellroy. Y sumar a todos ellos y ellas decenas de nombres propios y verídicos con los que Ellroy hace -y les hace hacer- lo que se le antoja.

Y digámoslo porque Ellroy mismo es el primero en admitirlo y aullarlo: de lo que aquí se trata es de -ni más ni menos y con similar dedicación en cuanto a cómo reprocesar lo histórico en lo en su momento practicado por gente como Bellow, Mailer, Updike, DeLillo, Pynchon y Roth- volver a salir a la caza de la histórica Gran Novela Americana. Está claro que Ellroy muerde con diferentes modales. Pero la intención y el resultado son similares en su alcance. Y, probablemente, Ellroy supere a sus supuestos mayores por mucho en lo que hace a alcance y monumentalidad siendo -formalmente- mucho más audaz: llevar y elevar el «pulp noir» a la categoría de magnífico fresco decimonónico -«La Novela con L y N mayúsculas», según sus palabras- y posicionarse él mismo junto a Tolstoi y Balzac y Hugo y Dickens con arrebatos sinfónicos de su favorito Beethoven como música de fondo.

«Seré recordado como uno de los grandes escritores de mi país», mostró los dientes y colmillos en más de una ocasión Ellroy. Sería justo que así fuera, pero vivimos en mundo injusto. Mientras tanto -truenos y rayos, una lluvia pesada va a caer- disfrutemos del hecho de que, seguro, lo de James Ellroy ya es algo inolvidable.