Adiós, Jorge Edwards

Tenía madera. Jorge ostentaba las formas de un lord británico acostumbrado a medir el azul de la sangre a los nobles, la sonrisa pícara labrada en los amaneceres gozosos de los antros latinoamericanos y el universalismo típico de los hispanohablantes, esa curiosidad omnímoda por saberlo todo del mundo entero aun sabiendo que al mundo entero le importamos un carajo.

Lo paradójico es que su mayor éxito literario resultó de su único fracaso diplomático, aquella honrosa expulsión de Cuba en 1971, preámbulo del desencanto de los intelectuales con el régimen de Castro y tema de 'Persona non grata'. Su relato de aquellos días no sólo era un testimonio inapelable del infierno real que resulta de las fantasías utópicas y una advertencia sobre la instrumentalización que el poder hace de la cultura. También era un acto de rebelión contra el autoritarismo, el mito revolucionario y la diplomacia misma. Un grito de libertad literaria.

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En medio de una generación, la del Boom, a la que el azar premió con enormes virtudes, a él le tocó el talante escéptico, una actitud risueña que le permitió observar con sabia ironía la vida, la suya, la de Neruda, la de Joaquín Edwards Bello, para traspasarla luego a las páginas de libros que podían ser memorias, ensayos, ficciones o un poco de cada cosa. De su admirado Montaigne quiso adquirir «el sentido natural de la muerte». Y estoy seguro de que lo consiguió. Nadie pasó por el mundo con tanta discreción, generando tanto alboroto.