Whitney, con la pureza del demonio

Tiene algo de tópico decir que se ha ido para ya no irse nunca, pero hay que decirlo. La eternidad nos la ha devuelto. No quiero extenderme haciendo ahora la glosa de su belleza silvana, o de su voz de metal en pie, pero sí quisiera certificar un momento que, con ella, levantamos la noticia del talento a la copa de una primavera alegre de visionarios del trinque, chulos del euro, políticos de merendero y otras mediocridades, con corbata o sin corbata. El talento es noticia muy pocas veces, salvo que vayas y te mueras, preferiblemente en Hollywood. El recordatorio de la necrológica de Whitney es para mí el auge del natalicio del talento, porque no todos los días se muere una chica con don de oro, como ésta. Vamos viendo que la temporada salvaje aúpa a los políticos como estrellas no sólo del telediario.

De modo que me gusta hoy, por encima o por debajo del luto de Whitney, hacer una celebración del talento. O sea, el milagro antes que un ministro, la voz antes que un portavoz, señor o señorita. Te pones una canción de Whitney, y parece que se apaña algo la vida. Ya sé que una canción dura un relámpago, y no sirve de mucho, pero sin música, a ver cómo íbamos a ser ricos por un momento los pobres. Después, que vengan los burócratas a cantarnos las inclemencias.