Bañarse en fantasías

Escribe en algún momento Andión que «no se sale de ningún mapa sin encomendarse», y esto nos sirve para encerrar de algún modo este libro, que no tiene frase o clave que lo encierre. Resulta que aquí se entra y se sale de mucho mapa, porque nos movemos en la infinitud de la imaginación, pero en el periplo de tanta entrada y tanta salida el autor se encomienda a la salud del lenguaje, que es una felicidad y una arborescencia y una puntería, según el momento y a veces todo eso junto.

Lo que quiero decir es que Jon Andion ha construido un atlas de ensoñaciones perfectamente ciertas, y unas y las otras se hablan y replican, se aúpan y se corrigen, rematando un pueblo de gentes líricas y circunstancias estupefacientes que traen, en el fondo, la biografía del lenguaje, un demorado lenguaje de esmero que las hace posibles, a cada párrafo. Andión, joven de las aguas medias de los ochenta, madrileño íntimo, hijo de su padre sonorísimo, tiene una laboriosa y elaborada ruta de poeta, con varios títulos donde recordamos 'El calor oculto de las cosas rotas', de hace un par años.

Se le nota el espíritu de poeta, y la honda herramienta celeste de ese mismo oficio, en las páginas de este libro reciente, y esto no lo digo para mal, porque no sobreabunda de lirismo su trabajo, ni tampoco lo colapsa de floritura, pero sí usa de la finura de escoger la palabra exacta y el compás de zarandeo. En algún relato se lee: «Como se baña uno en sueños o fantasías». Para todo el libro nos sirve.