No era humorista

Pero no era un humorista, aunque provocara nuestra sonrisa. De algún modo extraño su mayor talento ha sido ése: hablarnos de asuntos muy serios, casi siempre de actualidad -porque la actualidad está de lo más serio desde hace mucho tiempo-, pero acertando en la diana , en la sonrisa. Como una flecha, su sentido de la vida es nuestro sentido del humor. Algo milagroso y a veces incómodo.

Así lo sentí siempre, incluso cuando hablábamos. O en sus discursos. Lo que hacía Mingote era quejarse de las cosas que no le gustaban , de las cosas del mundo, muchas de ellas terribles, pero se quejaba con gracia, con tanta gracia traviesa, que nos pillaba con la guardia baja, y así dejábamos entrar su agudeza como si fuera inofensiva. Pero no.

Ante sus dibujos no queda otra, o te lo tomas con humor o ya te ha dado el día. Por eso, podríamos aceptar que era humorista, y de los mejores, gracias sobre todo al retrato que ha hecho de nosotros, como individuos y como sociedad. El ciudadano, el cavernícola, el político, el hombre solo… Hay pedazos de nosotros en cada uno de ellos. Lo cual nos lleva a una rápida conclusión: existen pocas miradas más comprensivas y tiernas como la de Mingote al mundo, en ella todos podemos vernos reflejados como en una corriente cristalina.

Por eso era humorista y no lo era, por eso dibujaba editoriales y se hizo insustituible.

Y por eso ahora que se ha muerto, y no sabemos cómo tomarlo, no sabemos con qué Mingote podremos quedarnos. Maldita sea la gracia.