Cuestión de estilo

Cuando la tenue luz de la cera deja entrever una mano arrugada que se santigua a su paso tras una ventana enrejada. Cuando la mirada limpia del niño no se aparta del negro y alto capirote que carga una Cruz. Cuando el rezo público acalla el murmullo, y los roncos tambores acompasan los latidos expectantes de quienes les ven pasar.

No es mi estilo, como cofrade. Como firme partidario de la perfecta arquitectura de un paso de palio, en el que todo hilo de oro es poco para la Madre de Dios.

No deja de sorprenderme que estos enlutados nazarenos procesionen sólo, -nada más-, que al Hijo de Dios hecho hombre, crucificado y yacente a la vez, por intrincados recorridos, vedados para una hermandad común.

El mío es la suntuosidad simbólica y artística de un cortejo, y estos nazarenos se desenvuelven en el ascetismo estético más extremo. Pero aunque no es mi estilo, reconozco que algún lunes santo de mi juventud descubrí la severa belleza de ese grandísimo desconocido de la Semana Santa cordobesa.

A ese Santo Cristo de la Salud que no nació para deslumbrantes focos de una extraña carrera oficial. A ese hermoso Crucificado que, al no ir erguido sobre un paso, no podemos apreciar en la lejanía, sino que entre una nube de incienso nos sorprende y enamora por sorpresa, un lunes santo cualquiera, en cualquier encalada esquina de la judería.