Con el peso de este pesar por tanta víctima desconocida, la vida sigue.
El Sol nunca sale dos mañanas seguidas por el mismo punto. Ni siquiera la Tierra se detuvo mientras surgía de las torres ese volar de papeles que como raros pájaros albinos surcaron el cielo azul, de golpe enharinado. Con el mundo paralizado, mantuvo la Tierra su propio vuelo, inclinada, cargada de vida por el espacio, a una velocidad de veintisiete kilómetros por segundo. Tampoco el Sol se desvió en aquel momento de su trayectoria y hoy está a punto de cruzar el ecuador celeste, hacia el sur, para llevar la primavera y el verano a nuestros antípodas. Aquí, la savia de los árboles está retrocediendo hacia las raíces. La noche ha mordido ya a las primeras setas. Y la yerba crece estimulada por esa rara conjunción de la luz y del calor en los días en los que el tiempo se reparte a medias entre las doce horas de claridad, y las doce horas de noche.
Ha informado Mark Kidger, astrofísico, que el próximo día veintitrés, domingo, a la una y cuatro minutos de la noche, hora peninsular, entrará, imparable, el otoño. Lo hará en ese preciso instante, a la vez, en todo el hemisferio norte. También en Nueva York, aunque allí el reloj marque seis horas menos.
