Memoria de un instante

¿Será posible hablar de Paz?

redaccion — Sun, 02 Sep 2012 08:00:43 +0000

Miguel yace sin vida en la tierra que le vio nacer. Hombre tranquilo marcado con los rasgos propios de la rivera del río San Juan y con una piel morena curtida por la dureza de la selva chocuana tenía una mirada limpia y profunda de un hombre de paz.

Tachado por unos de revolucionario y por otros de sapo de la oligarquía colombiana dedicó toda su vida a luchar por un proyecto de paz que se convirtió en su alma .
Un atardecer de lluvia en la comunidad de Unión Waonan unos hombres armados vinieron a buscarle. Amarrado a un poste escucho una sentencia que ya conocía de antemano y cuya ejecución tuvo que esperar hasta el nuevo amanecer.

Suena el móvil. Al otro lado la voz tensa de la hermana carmen. ” Mataron a Miguel”. Miguel nunca dejó de mirar a los ojos de aquellos hombres que lo fusilaron y se fue sin tener respuesta a la pegunta q siempre le acompaño y le arrebató su vida, ¿ será posible hablar de paz?

En la soledad de un oscuro infinito

redaccion — Sun, 29 Jul 2012 08:02:34 +0000

La habitación de Olga esta vacía. Sentada en el silencio del refugio que le ofrece su cama mira por la ventan hacía un infinito que solo ella conoce. Olga esta en su habitación pero da lo mismo, su habitación continua vacía.
Olga es víctima del gen maldito, su vida es un oscuro viaje hacia un olvido al que nadie puede entrar ni del que tampoco se le puede rescatar. La observo desde la barrera de mí cámara junto a su hija Michelle, que desde que su madre empezó a desarrollar la enfermedad de alzhéimer se ha convertido en su único lazarillo.
Olga es una de las protagonistas de lo que la comunidad científica cataloga como la nueva esperanza en la investigación del Alzheimer. Pertenece a una de las tres familias estudiadas por la Unidad de Neurociencias de la Universidad de Antioquia en las que se concentran el mayor número de casos de la enfermedad en el mundo.
” En mi familia el hermano de mi mama y una de sus hermanas tienen el gen. Mi papá, murió por la enfermedad al igual que cuatro de sus hermanos, yo no quiero estudiar, ni pensar en el futuro porque tengo miedo de también enfermar” me dice Michelle mientras que observa con compasión a su madre Olga condenada a caminar sola hacia un infinito que solo ella conocerá.

Vergüenza

abc — Sun, 15 Jul 2012 08:00:26 +0000

Muchos de ustedes probablemente recordarán esta fotografía en la que una mujer cubierta con un burka grita en silencio implorando ayuda frente a la cámara de un desconocido extranjero que viaja en el interior de un choche por las calles de Kabul. Me acuerdo perfectamente del gran abismo que existía entre ella y yo. En aquellas fechas la comunidad internacional no dejaba de vender la idea de los avances de los derechos de la mujer en el nuevo Afganistán. Un mensaje que chocaba de lleno con la realidad de entonces y la actual en la que las mujeres siguen ocupando el último escalafón de la cadena social afgana.

La ejecución de una mujer acusada de adulterio frente a una multitud en la provincia afgana de Parwan, al norte de Kabul, esta pasada semana, nos ha devuelto a todos a la cruda realidad que viven las mujeres a día de hoy en el nuevo Afganistán. Unas mujeres que gritan en silencio implorando ayuda frente a una sociedad y una comunidad internacional en la que esta realidad es sabida por todos, pero es ignorada.

Orgullo

redaccion — Sun, 08 Jul 2012 01:00:35 +0000

Ser mujer en la India puede ser una condena. En este país, los abortos de niñas son habituales, las violaciones no se persiguen, el maltrato conyugal no está mal visto, muchas viudas aún son quemadas vivas en la pira del marido. Frente a mi cámara tengo un grupo de mujeres que esperan pacientemente a posar para que les retrate. Todas ellas pertenecen a una asociación que lucha contra la violencia de genero y que gracias a su esfuerzo y trabajo han logrado independizarse de la voluntad del Marido.
Van pasando de una a una, orgullosas de mostrar que ya no bajan la mirada ante nadie por el hecho de ser mujer. Cada una de ellas ha vivido su infierno particular, me cuenta mi amigo Nagapa. En nuestros pueblos la violencia contra las mujeres es sabida por todos, pero no hablada; es vista, pero ignorada. En esta sociedad, todo está a nombre del marido: la casa, el ganado, las tierras, la cuenta del banco… en esta sociedad la mujer no vale nada.

La sinfonía

redaccion — Sun, 01 Jul 2012 08:00:46 +0000

Una triste sinfonía reina el silencio de lo que en su día fue Rikuzentakata. Un amasijo de hierros y escombros del esqueleto de un centro comercial baila al compás de la fría brisa que llega del mar. Apenas son tres kilómetros lo que recorre, pero sin embargo en su triste caminar cada soplo hace sonar la lúgubre sinfonía de destrucción que el mar compuso a la población de Rikuzentakata aquel fatídico once de marzo del 2011.

Cada una de mis pisadas por el lodo rompe el silencio de la sinfonía. A mi alrededor el vacío reina en la soledad en la que se ha convertido la que en su día fue uno de los principales núcleos turísticos del Noreste de Japón. El muro de contención de cinco metros no fue suficiente para parar las olas. El mar no avisó. Ya hace un año de aquello y sin embargo mientras que enfoco mi cámara el silencio me embriaga en un luto constante. Aquel once de marzo murieron 1.569 de sus 24.000 vecinos. Más de 800 viviendas, todo el centro de este pueblo volcado al mar, fueron barridas por el agua.

El muro

redaccion — Sun, 24 Jun 2012 08:00:08 +0000

Bajo la cámara y sigo observando a Doña Mama. Doña Mama tiene 70 años, vive en el Elefante Blanco, un edificio de 14 pisos que pudo ser el hospital más grande de América Latina, pero que terminó convertido en el símbolo de los olvidados de Argentina. Doña Mama hace 8 años que ocupa una habitación en un rincón del hospital y hace 50 que vive en Ciudad Oculta, como llaman a la Villa 15 en el barrio de Villa Lugano, en el límite suroeste de Buenos Aires. Mientras que continuo fotografiando no dejo de pensar en la Dictadura militar de Argentina cuando en 1978, con motivo del mundial de fútbol, levantaron un muro para ocultar ” Villa 15″ a la mirada de la comunidad internacional. Hoy, 34 años más tarde, con un estado democrático gobernado por un gobierno sensible a las necesidades de los más olvidados y sin el viejo paredón de la dictadura, ciudad oculta sigue oculta a la mirada de la sociedad argentina y de la comunidad internacional.

El viejo muro de la dictadura aun continua vivo en la argentina de hoy para ocultar la realidad de los 8.700.000 seres humanos que viven bajo el yugo de la pobreza, y entre los que están los 20.000 habitantes de “la Oculta”. Vidas que subsisten sin trabajo formal, entre la violencia y una infinidad de promesas políticas que como ellos mismos llaman “es, el negocio de los pobres”.

Basura 2.0

redaccion — Sun, 17 Jun 2012 08:00:20 +0000

Sigo a Isaiah mientras deambulan entre la basura del vertedero de Agbogbloshie. A sus trece años ya sabe lo que es trabajar doce horas para poder sobrevivir en un mundo que le ignora. Enfoco su única herramienta de trabajo, una pequeña bolsa de nailon y sus manos desnudas con las que rastrea entre la chatarra en busca de cobre y aluminio

Agbogbloshie es un microcosmos dentro de Ghana, un barrio marginal, al que se puede llegar a pie desde el centro de Accra y que se ha convertido en uno de los principales basureros ilegales de basura electrónica del mundo. Unas tres mil personas, en su mayoría niños, trabajan a diario en el vertedero exponiéndose cada día a materiales tóxicos como el plomo o el cadmio.

A día de hoy reciclar un viejo ordenador siguiendo los protocolos medioambientales supone un coste elevado para las empresas, sin embargo, enviarlo a través de intermediarios a países como Ghana o Nigeria puede ser un verdadero negocio. A pesar de que existen convenios internacionales amparados por Naciones Unidas el movimiento transfronterizo de e-waste se ha disparado en los últimos años.

El silencio grita

redaccion — Mon, 11 Jun 2012 08:36:19 +0000

Un atasco de casi dos horas me secuestra en el interior de un taxi que me lleva al hotel desde el el aeropuerto internacional de Caracas . A ambos lados del autopista una marea humana hacinada y enlazada por el estigma de la pobreza me escolta a lo largo de todo el trayecto. Por la ventanilla observo el mar de luces y no puedo evitar pensar en el libro de los abrazos del gran Eduardo Galeano. Sin quererlo en esos momentos el hombre del pueblo Negua que pudo subir al cielo viaja conmigo y me cuenta una gran verdad: ” El mundo es eso – reveló-. un montón de gente, un mar de fueguitos. Cada persona brilla con la luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay gente de fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores.”
Vuelvo mirar al mar de luces que me escolta en mi trayecto al hotel y sin embargo mi mirada sigue viendo una marea humana hacinada y enlazada por el estigma de la pobreza. El silencio grita.

Ensayo sobre la ceguera

redaccion — Sun, 03 Jun 2012 08:00:22 +0000

¿Es moralmente correcto?. ¿Estoy cruzando el límite?. ¿ Debo seguir adelante?. Lo único que tenía claro aquella mañana era que lo que veía en el interior de aquel baño de un hospital de Hyderabad era intolerable. Una alegoría gratuita al sufrimiento y a la muerte de una mujer que ansiaba abandonar un mundo que hacía ya mucho le había abandonado.

Una religiosa se afanaba por trasmitirle un último suspiró de humanidad a ese cuerpo sin vida mientras que yo fotografiaba una escena en la que su único protagonista era la cara más real del sida. Un rostro que desde hace años nuestra sociedad no quiere mirar de frente ya que es parte del pasado y no de nuestro presente.

Una actitud que el gran maestro Saramago relataba en su Ensayo sobre la ceguera y que yo vivía pocos días después con una llamada de un editor en la que me confirmaba que aquellas fotografías no representaba la imagen que hoy querían mostrar sobre la enfermedad. El motivo; “demasiados reales y duras para nuestra sociedad “

¿Es moralmente correcto?. ¿Estamos cruzando el límite?. ¿Debemos seguir adelante?.

Una memoria secuestrada

redaccion — Fri, 25 May 2012 15:53:38 +0000

“Al suelo, cúbrase” me grita Gustavo mientras que corre para protegerse de la llegada del helicóptero que nos llevaría a casa. La imagen de los soldados de la Brigada Móvil número 8 de la fuerza conjunta del Sur del Tolima, responsable de la caza y captura del comandante en jefe de las FARC Alfonso Cano, me recuerda la gran contradicción que vive Colombia. Un país que no solo ha sufrido por culpa del conflicto el despojo de la paz y la libertad, de la esperanza y la vida: también ha sufrido la usurpación de la memoria.

Una memoria que quiere borrar una parte de la realidad actual del país. Una memoria secuestrada que evita recordar la herida abierta de una sociedad que se desangra bajo el yugo de un conflicto que muchos a día de hoy prefieren ignorar.

Tumbado en el suelo de la selva colombiana observo como poco a poco se acerca el helicóptero . Un helicóptero que nos devuelve a esa realidad socialmente admitida que hoy representa Colombia. Una realidad que pretende condenar a la amnesia a una sociedad que no puede ni debe olvidar.