Sara Montiel, lo que la diva se llevó

Nuestra historia con Mª Antonia Abad Fernández, aunque comience con Empezó en boda en 1944, cuando mi padre la eligió para actuar al lado de Fernán Gómez ; llamándose María Alejandra, le recompuso el nombre artístico con el de Sara Montiel (Sara, por ser nombre hebreo y mi padre ya intuía que podría llegar a Hollywood , donde brotaban entonces magnates judíos del cine por todas las esquinas de sus boulevares; y Montiel, en honor a los campos manchegos, su tierra de nacimiento, tan bien recordados por Cervantes).

Nosotros debemos empezar nuestro recuerdo el 29 de diciembre de 1955. Los dos Herreros la recibimos, una temprana y fría mañana invernal, en Barajas como si fuese una de aquellas grandes estrellas del cine americano, que venían continuamente a rodar en nuestros diversos estudios y en nuestros inimitables exteriores; y a mi padre no se le ocurrió más americanización que instalarla en una suite de aquel delicioso Castellana Hilton; sin embargo, al día siguiente, la intérprete de Veracruz junto a Cooper y Lancaster, le confiesa que vuelve a Madrid sin dinero. Mi padre se la trae a vivir en Alburquerque y manda a su madre, la buena de la señora Vicenta, a Campo de Criptana, junto a sus otras hijas.

Pasan los días y, en la noche del día 31 de enero, la lleva a la fiesta que el entonces Sindicato de Espectáculo organizaba para repartir sus premios anuales (en aquellos días todavía no aparecía la cabezota de Goya en manos de cualquier estrellita o starlet de las que ahora pululan por la dichosa alfombra, que no cito su color para no captar más enemigos de los debidos). Esa noche se acerca Juan de Orduña, gran amigo nuestro y también furibundo madridista, para citar a mi padre en el café Pelayo junto a la calle de Alcalá y el cruce con la de Menéndez y Pelayo, donde le pone en las manos dos guiones, el de La Tirana y el de El último cuplé. Días más tarde se vuelven a reunir en el mismo sitio. Mi padre le dice a Juan que prefiere la historia de la cupletista María Luján. El acuerdo casi se deshace porque Orduña pretende que Concha Piquer cante en off todas las canciones y Sarita ponga solo la cara: firme y tajante expone que si no canta Sarita no hay película. Orduña, temeroso, pide una prueba con el maestro Solano al piano, en su estudio de la calle de la Luna, número 15.

Sara se ha aprendido Nena y el siempre bien recordado maestro Solano empieza a tocar ese cuplé, que meses más tarde sería uno de los grandes éxitos de la película; Sara, al oír la música, le pide que baje el tono; Solano, con paciencia, obedece, pero ella le vuelve a pedir que baje más el tono de la música; a la cuarta vez que se lo solicita, el salero extremeño y sevillano de Juan Solano Pedrero flota y le advierte a Sarita que si baja más el tono se va a caer del taburete al suelo.

La película se rueda en Montjuic . Una tarde del otoño del 56, estoy trabajando para United Artists y tenemos a toda la crítica de España viendo Trapecio en el Coliseum de don Pedro Balañá; terminada la proyección me subo a los estudios Orphea a todos los críticos, encabezados por Miguel Pérez Ferrero y Alfonso Sánchez, junto al delegado de la UA en España George H. Ornstein, sobrino de Mary Pickford, la llamada novia de América; los reunimos en un gran corro que rodea a Sarita y cuando le pido al Fotofija, que es hijo del taquillero del cine Palacio de la Prensa, que haga una foto me contesta que no tiene material porque no hay dinero para ello.

Pero la fe y el tesón de Orduña sacan adelante la película. El día del estreno, 6 de mayo de 1957, yo estoy en Múnich, trabajando con las películas de Romy Schneider ; a la mañana siguiente, antes de subirme en el avión de regreso, llamo a mi padre a Madrid para saber cómo ha pasado la película. Su entusiasmo salta de elogio en elogio; llego a decirle: padre, que soy yo, tu hijo, no me hagas a mí publicidad. Furioso, me pregunta la hora de mi llegada y me asegura que me irá a buscar a Barajas en un taxi para llevarme desde allí al cine Rialto y que yo mismo compruebe el resultado. Cuando llegamos a las inmediaciones del local empiezo a sospechar que lo dicho por teléfono es pura realidad. Sobre la puerta principal, Vicente Vara, el representante del cine, ha instalado un llamativo cartel que anuncia que se han agotado todas las localidades para la primera semana. Por si fuera poco, veo cómo se las trajina un grupo de reventas que, dominando la situación, está endosando al respetable deseoso de ver la película entradas a precios desorbitados.

Tengo que ver toda la proyección de pie, apoyado en mi maleta y situado al final del pasillo central del cine. Cuando llego a casa leo la copia de un telegrama que mi padre ha puesto esa mañana, dirigido a Antonia en su domicilio en el 2016 de Cold Water Caynon de Los Ángeles que dice así:

«Querida Antonia, la Sissi de 1957 se llamará Sara Montiel. Felicitaciones Enrique».

Creemos que agregar más recuerdos y otros detalles sobrarían; nos basta recordar el comienzo de su grandísimo éxito, ése que la convertiría en la primera figura indiscutible del cine hablado en español en 1957. Sería innecesario y de mal gusto hablar tanto de su lado bueno como protestar del malo.

Nosotros dos preferimos que todo se lo lleve el viento, y que el respetable la siga recordando cantando tumbada en la «chaise longue» Fumando espero.

¡Que Dios te reparta mucha paz, Antonia!

Firmado: Los dos Herreros