País de porteras. Regreso de un breve viaje y encuentro a las fuerzas vivas de este patio de vecinos que llamamos España enredadas en una discusión de comadres sobre la fotografía retocada, o censurada, (pixelada, dice quien se abandona por pereza a barbarismos pretendidamente cultos), de unas adolescentes. Cómo si tuviéramos todo el tiempo del mundo, y nada más de qué preocuparnos, la escalada de ocurrencias, ingeniosidades y metáforas nauseabundas ha alcanzado proporciones esperpénticas. En cuanto a mí, creo que el suceso sólo merece un comentario: sobre la cándida estupidez de unos padres que pretenden preservar la intimidad de sus hijos y, para conseguirlo, las llevan a que las retraten al lugar más fotografiado del mundo en ese momento y junto al hombre más poderoso del planeta. Allá ellos y el daño que ellos mismos, y no los medios, les hayan podido hacer a sus hijas, que tampoco creo que sea una cosa del otro mundo. Al contrario, cualquier adolescente normal de esa edad, y en esa situación, se descojonaría de la risa ante tanta gilipollez. Y no le quedaría más trauma que la mandíbula desencajada. Como dirían mi paisano el ex presidente del Congreso Manuel Marí, ¡vaya desparrame! (al parecer, la expresión es del alcalde de Valdepeñas, a quien conviene restituirle el crédito). Y punto.

Bueno, me voy a estudiar la subida de impuestos propuesta ayer por el Gobierno para calcular cuánto me va a tocar apoquinar. Que esa sí que es cosa de pocas risas.