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Día 01/08/2012
LA playa mediterránea es el gran testimonio democrático que nos ha regalado la naturaleza, que no sabe nada de democracia. Parece un invento de los primitivos soñadores norteamericanos. Si Walt Whitman hubiese nacido en Peñíscola o en Jávea, su cántico universal de celebración terrestre no se habría llamado Hojas de hierba, sino Granos de arena, o Salpicaduras de espuma.
La playa es la gran amparadora, la gran madre comprensiva de los cuerpos todos. La que no prejuzga razas, ni ideologías, ni condición social. La playa es el éxtasis al alcance de cualquier bolsillo. El Paraíso a la vuelta de la esquina, sin el inconveniente de las molestias burocráticas del Juicio Final.
Por eso hay que ir a la playa con apetito parlamentario. Para hacer política. La gran política sensorial. La alta política que más necesitamos: la del vitalismo. La de la sensualidad regalada y gozosa. Puede parecer que estamos tumbados al sol, haraganeando, torrefactándonos como granos de café, entregándonos a esa molicie que tanta desconfianza despierta entre los bárbaros del Norte; pero nada más lejos de la verdad. Estamos trabajando. Estamos gritando una proclama, sin necesidad de gritar. Estamos arengando a los ejércitos del mundo, mientras dormitamos en la falda de una duna. En nuestra alocución decimos: Viva el sol, viva nuestro cuerpo que resulta ungido por el sol, vivan el mar y sus olas, viva la brisa fresca que llega desde la orilla. Somos políticos vocacionales de la política vacacional.
De manera que nada de playas desiertas, y cocoteros. Nada de arrecifes de coral y calas vacías en donde anclar el barco. Queremos el plebiscito de la playa común. Con su proliferación fúngica de sombrillas, como champiñones multicolores, y su desfile de nativas semidesnudas, y sus hamacas, y sus chiringuitos en donde beber un bote de cerveza helada. Y sobre todo, con su avioneta que surca el cielo anunciando las segundas rebajas de El Corte Inglés.
