El atleta jamaicano Usain Bolt
Actualizado Miércoles, 27-08-08 a las 08:59
Seguirle la pista al tipo más rápido del planeta no es tarea fácil, ni con un gps de última generación en la mano. Se le vio pasar como una centella por los Campos Elíseos parisinos, levantándole la falda con su velocidad a Carla Bruni; al poco, en un pispás, atravesaba la puerta de Brandemburgo como un meteoro; instantes después se deslizaba sobre las aguas del Canal de la Mancha. Él es Usain Bolt, y si te he visto no me acuerdo. Tres medallas de oro en Pekín, una detrás de otra, y otros tantos récords mundiales.
Bolt corre que se las pela, de eso no hay duda, encima se troncha de risa, y da un buen rollo que a uno le entran unas ganas locas de irse a vivir (y si hay que correr, pues se corre) a su isla de Jamaica, compartir con él un café, sus buenos humos y un dvd de Gladiator, su peli preferida. En esas atléticas reflexiones me andaba yo a la altura del nudo sur de la M-30, en Villaverde, como el coyote, cuando vi al correcaminos jamaicano, mec-mec, el relámpago que no cesa (el mote se lo puso su tía, que conste), el tal Bolt, que pasaba (es un decir) a mi lado. Desde mi motocicleta marca Acme conseguí charlar con él unas milésimas de segundo (su especialidad, las milésimas, aunque tampoco le hace ascos a las centésimas) a pesar de que sus respuestas, como él, volaban en el viento, mucho más allá de la barrera del sonido, que en la M-30 no es poco.
«¿Mr. Usain, adónde va con tanta prisa?». «Brother, ustedes los blancos nos han hecho correr mucho, y es wonderful, don´t worry be happy, que en Pekín ni siquiera nos hayan olido». «Usain, Jamaica es tierra de antiguos piratas como su adorado Henry Morgan, patria de esclavos libertos y paraíso del reggae, ¿por qué le dio a usted por el atletismo en lugar de las rastas?». «Las rastas no me gustan un pelo. Además, de pequeño, mi madre siempre estaba poniendo en el tocata el «Exodus» de Bob Marley, y le cogí el gustillo a lo de salir por piernas». «Gran tipo, Marley, un fenómeno». «Sí, Bob no corría, volaba, siempre estaba volao». «¿Para cuándo esa carrera con un guepardo que ansían los aficionados?». «Jamás, ni con cincuenta metros de ventaja. Yo tenía un amigo, y digo tenía, brother, que lo hizo. Sólo puedo comentarle que el guepardo se dio un festín, un atracón. De mi amigo no quedó ni la raspa».
Para ser usted el hombre negro más famoso del planeta, se gasta un corazón muy blanco, según declaró hace poco en el periódico «Marca»». «Raúl, selección, brother, no woman no cry. Me encantaría entrenar con ellos, aunque el campo se me quedaría pequeño, y lo mismo tenía que vérmelas con que me ponían de marcador a Míchel Salgado, y eso sería peligroso, no olvide que yo vivo de mis piernas». «Ya puestos en blanco, supongo que le habrán hablado de Paco Gento». «Claro, claro, la Galerna del Cantábrico. Ése sí que corría». «¿Qué tal ambiente se respira en los campeonatos atléticos de su país». «Pues más bien cargadito, realmente allí no se respira, se aspira el ambiente». Mientras Bolt adelanta a un taxista de Radioteléfono Taxi a la altura del Pirulí, me da tiempo aún a la última pregunta: «¿Qué decía a Asafa Powell en la recta final del relevo?». «Asafa, corre, corre que te pillo». Y por el puente de Ventas le perdí la pista a Usain Bolt. Y si te he visto no me acuerdo.
